die lunge saugt das schwarz
aus dem schlotschlund der fabrik,
in die ich lange schon nicht mehr gehe.
mitten im gepflügten feld
halte ich den wanderstock in die furchen,
lausche, welches lied mir gaia singt.
doch die erdscheibe dreht sich zu langsam,
sodass ich nur das schnurren höre,
mit dem maulwürfe ihre hügel aufwerfen.
ohne perspektive
Wer ist online?
Mitglieder in diesem Forum: 0 Mitglieder und 23 Gäste