Wintergrausig
Verfasst: 26.02.2005, 21:04
Ich hab den Verdacht, dass sie den Winter auf Karton gemalt haben, mit Wachskreiden. Sie haben den Winter ausgeschnitten und aufgestellt, mit Stützzahnstochern dahinter. Und einem versteckten Tonband mit Schneeknirschen und kristalliner Stille. Wenn einer niest, dann fällt der Winter um. Der Winter ist wie Venedig, sie haben ihn zu Tode gepostkartet.
Ich weiß noch nicht genau, wer sie sind, aber ich finde es raus. Und dann foltere ich sie.
Findet mal schneebedeckte Tannen und schneeweiß bestäubte blaue Berge unter giftschmlumpfblauem Himmel (mit schneeweißen Schäfchenwölklein) schön, wenn ein großes Schild darüber blinkt: Österreichische Winteridylle!!
Mit zwei Rufzeichen, was leicht hysterisch wirkt. Von da ist es bis zu Hüttengaudi und Après-ski nicht mehr weit. Apropos Après-ski – welcher perverse fanatische Musikhasser hat sich das ausgedacht? DJ Ötzi - allein der Name reicht doch schon, um jemandem die Hämorriden eines ganzen Altersheimes zu wünschen. Aber dazu Texte aus der Feder eines grenzdebilen Gartenzwerges, musikalisch umgesetzt von jemandem mit Melodieverständnis und Rhythmusgefühl eines seekranken Alkoholikers. Wow.
Sämtliche skipistennahen Gaststätten sind mit diesen Trommelfellzerbrösler bedröhnt, wo ich, arglose Verfrorene, Tee trinken will. Obwohl ich mir das eigentlich sparen könnte, weil man in Gasthäusern ohnehin keinen vernünftigen Tee kriegt, nur Teebeuteltee. Ich meine, Teebeutel. Marke Pompadour. Ich meine, Pompadour. In Kursiv. Eine Teeleiche.
Der Rotbuschtee mit Karamelsplittern oder der mit Vanille, der daheim im Küchenkästchen lagert, ist mir momentan der Inbegriff all dessen, was ich nicht habe und dringlichst ersehene. Zwei Minuten gezogen, mit ein paar Tropfen Milch. Hach! Seufz. Pompadour, wie kann man nur! Rotbusch sage ich hier gar nicht, die denken dann, ich meine Putin.
Zurück zu den Gaststätten: Da gibt es dann die Geisteskranken, die Asozialen und die Touristen, die mitgrölen bei der Hüttengaudimusik. Die Touristen kaufen dann wieder Postkarten mit blauen Bergen und humorvollen Sprüchen drauf. So schließt sich der Kreis.
Wenn jetzt noch dazukommt, dass wir bei meiner Großmutter logieren (Modergeruch, zu laut aufgedrehter Fernseher, antike Nahrungsmittelreste an möglichen und weniger möglichen Orten) und es seit Tagen um die fünfzehn Grad minus hat, dann finde ich momentan recht wenig Ästhetisches am Winter. Ich hab den Winter irgendwo verloren, blöd.
Früher sind wir, wenn Schnee lag, nachts barfuss hinaus, ich, Mama, Jo und Michi. Gewonnen hat, wer’s am längsten ausgehalten hat. Wenn man dann wieder im Bett ist, werden die tiefgekühlten Füße plötzlich ganz warm. Schnee als Wärmeflaschenersatz.
Den biologischen Hintergrund find ich recht witzig, denn kurz vor dem Erfrieren öffnen sich die Poren, das Blut strömt in die Haut. Die Erfrierenden glauben zu verbrennen und reißen sich die Kleider vom Leib. Darum findet man die Leichen oft nackt im Schnee und die Leute wundern sich groß, warum die Trottel sich ausgezogen haben, wenn ihnen doch arschkalt gewesen ist. Aber für Kinderspiele hat es was.
Jetzt ist aber die Mutter nächtens noch damit beschäftigt, für die Großtante Hilda einen Altersheimplatz zu organisieren (Endlich, endlich! Ich überlege, ob ich dem Herren, der mit seinem Tod diesen Platz frei gemacht hat, eine Dankeskarte schicken soll.) Die gnädigen Brüder gnotzen vor dem Fernseher schauen irgendwelchen Amerikanern bei der Weltrettung zu. Soviel also zum Tiefühlfuß-Wettbewerb. Trotzdem.
Ein Vorteil davon, dass Röthis hauptsächlich von alten Damen bewohnt wird, die schon um sieben Uhr zu Bett gehen, ist, dass Nachts mehr oder weniger nackt im Garten durch den Schnee stapfen kann, ohne dass es jemanden aufregt.
Der Schnee geht mir bis zu den Knien und es hat fünfzehn Grad Minus. Vollmondlicht durch die schwarze Silhouette der Birnbaumäste, Vollmondlicht im Schnee. Der Schatten einer Katze. Weit in der Ferne ein einzelnes erleuchtetes Fenster und ein paar einzelne Schneeflocken im Wind.
Und dann ist der Winter plötzlich schön. Mistmistmist!
Ich weiß noch nicht genau, wer sie sind, aber ich finde es raus. Und dann foltere ich sie.
Findet mal schneebedeckte Tannen und schneeweiß bestäubte blaue Berge unter giftschmlumpfblauem Himmel (mit schneeweißen Schäfchenwölklein) schön, wenn ein großes Schild darüber blinkt: Österreichische Winteridylle!!
Mit zwei Rufzeichen, was leicht hysterisch wirkt. Von da ist es bis zu Hüttengaudi und Après-ski nicht mehr weit. Apropos Après-ski – welcher perverse fanatische Musikhasser hat sich das ausgedacht? DJ Ötzi - allein der Name reicht doch schon, um jemandem die Hämorriden eines ganzen Altersheimes zu wünschen. Aber dazu Texte aus der Feder eines grenzdebilen Gartenzwerges, musikalisch umgesetzt von jemandem mit Melodieverständnis und Rhythmusgefühl eines seekranken Alkoholikers. Wow.
Sämtliche skipistennahen Gaststätten sind mit diesen Trommelfellzerbrösler bedröhnt, wo ich, arglose Verfrorene, Tee trinken will. Obwohl ich mir das eigentlich sparen könnte, weil man in Gasthäusern ohnehin keinen vernünftigen Tee kriegt, nur Teebeuteltee. Ich meine, Teebeutel. Marke Pompadour. Ich meine, Pompadour. In Kursiv. Eine Teeleiche.
Der Rotbuschtee mit Karamelsplittern oder der mit Vanille, der daheim im Küchenkästchen lagert, ist mir momentan der Inbegriff all dessen, was ich nicht habe und dringlichst ersehene. Zwei Minuten gezogen, mit ein paar Tropfen Milch. Hach! Seufz. Pompadour, wie kann man nur! Rotbusch sage ich hier gar nicht, die denken dann, ich meine Putin.
Zurück zu den Gaststätten: Da gibt es dann die Geisteskranken, die Asozialen und die Touristen, die mitgrölen bei der Hüttengaudimusik. Die Touristen kaufen dann wieder Postkarten mit blauen Bergen und humorvollen Sprüchen drauf. So schließt sich der Kreis.
Wenn jetzt noch dazukommt, dass wir bei meiner Großmutter logieren (Modergeruch, zu laut aufgedrehter Fernseher, antike Nahrungsmittelreste an möglichen und weniger möglichen Orten) und es seit Tagen um die fünfzehn Grad minus hat, dann finde ich momentan recht wenig Ästhetisches am Winter. Ich hab den Winter irgendwo verloren, blöd.
Früher sind wir, wenn Schnee lag, nachts barfuss hinaus, ich, Mama, Jo und Michi. Gewonnen hat, wer’s am längsten ausgehalten hat. Wenn man dann wieder im Bett ist, werden die tiefgekühlten Füße plötzlich ganz warm. Schnee als Wärmeflaschenersatz.
Den biologischen Hintergrund find ich recht witzig, denn kurz vor dem Erfrieren öffnen sich die Poren, das Blut strömt in die Haut. Die Erfrierenden glauben zu verbrennen und reißen sich die Kleider vom Leib. Darum findet man die Leichen oft nackt im Schnee und die Leute wundern sich groß, warum die Trottel sich ausgezogen haben, wenn ihnen doch arschkalt gewesen ist. Aber für Kinderspiele hat es was.
Jetzt ist aber die Mutter nächtens noch damit beschäftigt, für die Großtante Hilda einen Altersheimplatz zu organisieren (Endlich, endlich! Ich überlege, ob ich dem Herren, der mit seinem Tod diesen Platz frei gemacht hat, eine Dankeskarte schicken soll.) Die gnädigen Brüder gnotzen vor dem Fernseher schauen irgendwelchen Amerikanern bei der Weltrettung zu. Soviel also zum Tiefühlfuß-Wettbewerb. Trotzdem.
Ein Vorteil davon, dass Röthis hauptsächlich von alten Damen bewohnt wird, die schon um sieben Uhr zu Bett gehen, ist, dass Nachts mehr oder weniger nackt im Garten durch den Schnee stapfen kann, ohne dass es jemanden aufregt.
Der Schnee geht mir bis zu den Knien und es hat fünfzehn Grad Minus. Vollmondlicht durch die schwarze Silhouette der Birnbaumäste, Vollmondlicht im Schnee. Der Schatten einer Katze. Weit in der Ferne ein einzelnes erleuchtetes Fenster und ein paar einzelne Schneeflocken im Wind.
Und dann ist der Winter plötzlich schön. Mistmistmist!
