Jenseits von allem

[Herbert Eiter]

Jenseits von allem

Ich wünschte, ich könnte euch sagen,
was ich fühle; ich wünschte,
ich könnte ein aufrichtiges Wort
der Verzweiflung mit euch teilen,
doch mir bleiben nur Metaphern,
verschnörkelte, unausgegorene Halbwahrheiten,
Hinhaltungsstrategien und Ausflüchte;
ich wünschte, ich könnte bei euch
so ungezwungen mit meinem Elend hausieren
wie andere. Ich wünschte, ich könnte.

Doch ich bin jenseits von allem,
die Einsamkeit ist inzwischen so tief,
so zersetzend, so allgegenwärtig,
dass mich euer Trost und Mitleid
nicht mehr kümmern, nichts mehr angehen;
ich habe eine Art zynisches Vergnügen
entwickelt, euch schmoren zu lassen,
euch mit betretenem Schweigen
zu quälen, um daraufhin Zeuge
des hilflosen, lächerlichen Schauspiels
zu werden, zu dem ihr Zuflucht sucht.
Nur mein Blick ist noch schlimmer.

Wem soll ich etwas vormachen?
In dem geheimen, verwilderten Garten,
wo meine Neurosen und Ängste wuchern
und die letzten Blumen ersticken,
gibt es einen dunklen, modrigen Brunnen,
und in der kühlen, dämmrigen Tiefe zuckt
eine kleine hässliche Larve. Das ist alles,
was von meiner Liebe noch übrig ist.

Ich richte mich selbst zugrunde,
dabei kann mir niemand helfen.
Dass ein Mensch sein eigener Richter
und sein eigener Henker sein kann,
fähig sich selbst zu verurteilen
und hinzurichten, fähig zu sterben,
zu vergehen und alles in sich
zu zerbrechen und auszulöschen,
um dann aus der Asche, dessen,
was er war, den Menschen
zu erschaffen, der er sein will.
Das ist meine einzig verbliebene Utopie.

Ein warmer, schwarzer Klumpen
zieht sich in meiner Brust zusammen,
ein Ekel, ein Befremden ergreift
von mir Besitz, meine eigenen Hände
kommen mir so falsch und fremd vor,
als wären sie aus Wachs oder aus PVC.
Ich falle hinter mich zurück,
mein Körper ist nur noch ein Segel,
das eine unbekannte Kraft vorwärts treibt.
Wie besinnungslos fliehe ich
durch die Stadt, durch die Nacht,
bis ich wieder bei dem kleinen,
von haushohen Platanen umgebenen Spielplatz
hinter der katholischen Kirche bin,
wo nur der Stecknadelkopf eines
gleichgültigen Sterns durch die Äste äugt.

Und ängstliche Gebete, an deren Wirksamkeit
ich gar nicht glaube, steigen aus meinem
mit einem grünen Pelz aus Schimmel
überzogenen Herzen auf. Es ist wahr,
wir haben dem Leiden Paläste errichtet.
Das ist es, das ist mein Leben.
Ein gleichmäßiger Strom der Hoffnung
und des verleugneten Augenblicks.

© H. Eiter 2004

[Spiderman]

Hallo Meister Eiter,
wirklich erstaunlich finde ich, wie lebendig dieses Gedicht bei der Darstellung der inneren Fäulnis und Verkümmerung klingt. Besonders die vorletzte Strophe beeindruckt mich durch die gut gewählten, ausdrucksstarken Bilder. Ich dachte beim Lesen, dass da einer ziemlich gekonnt das Leiden zelebriert. Das Leiden erscheint mir lustvoll, masochistisch: "wir haben dem Leiden Paläste errichtet" Dieses Gedicht ist so ein Palast.
Spiderman

[Herbert Eiter]

So habe ich das noch nie gesehen. Vielen Dank für ihre wohlwollende Meinung, Herr Spiderman.

Mit freundlichen Grüßen,
H.E.

[Herbert Eiter]

Das unverschämte Wie-hole-ich-jetzt-mein-im-Archiv-verschollenes-Thread-wieder-unauffällig-ganz-nach-oben-Gedicht

Schweigen im Walde,
Zahnloser Wolf,
Ab auf die Halde,
Versenkt ihn im Golf!

Rotkäppchen wieder
So hackedicht,
Hört auch das Schnarchen
Der Sieben Geißlein nicht.

[Spiderman]

Ja, das Gedicht hast Du zurecht aus dem Archiv geholt. Aber warum das unsägliche "Regenzeit"? Das hätteste ja mal besser verschwinden lassen können.

Spider

[Herbert Eiter]

Bringt ja sowieso nix. Man boykottiert mich. Man schweigt mich tot.

[Hamburger]

Einspruch! Hab nur nicht nochmal geantwortet um Spiderman nicht abermals dieses unsägliche "Regenzeit" on Top of the List zuzumuten....

Aber wie sie wissen reagier` ich ja immer sofort...oder etwas später..das haben sie ja schon alles analysiert. Ich werde mich also nochmal an "Regenzeit" machen, da hatte ich sowieso noch einiges zu sagen,

Sorry Spider

[Herbert Eiter]

Ich werde mich also nochmal an "Regenzeit" machen, da hatte ich sowieso noch einiges zu sagen,

Nicht notwendig. Ich bitt Sie, Hamburger, lassen Sie die "Regenzeit" im Archiv verrotten - ich sehe ja ein, sie hat es nicht anders verdient. Aber sie könnten ja zu einem von meinen neuen Gedichten was sagen - oder zu diesem hier. Ach, ich bin heute wieder sehr unverschämt: Was ich da nur wieder verlange! Was ich diesem trägen Freizeitliteratenklüngel wieder zumute!

Herbert